Es ist nur eine Frage der Zeit gewesen, bis ich krank werden muss, in einer Arbeitsumgebung wie jener, in der ich arbeite. Zu viele Menschen sitzen zu dicht beieinander und die Klimaanlage tut das Ihre dazu.
Es beginnt damit, dass ich am Sonntagnachmittag anfange, zu niesen. Gegen Abend läuft meine Nase schon wie ein Wasserhahn. Gegen Schichtende um halb drei morgens zittere ich dann wie ein Lamm im Frühjahr, obwohl es nicht einmal kalt ist. Nach und nach erkenne ich alle Anzeichen irgendeiner fiebrigen Erkrankung. Meine Augen schmerzen, ebenso meine Haut; es ist, als wäre das T-Shirt aus Sandpapier. Mir ist schwindlig und mein Nacken fühlt sich an, als sei Sand zwischen die Wirbel geraten.
Großartig, denke ich. Ich lege mich in meiner dicken Fleecejacke ins Bett und decke mich mit zwei Decken zu. Obwohl das Innere meines Schädels brennt, klappern meine Zähne aufeinander. Jede Bewegung jagt einen neuen Frostschauer meinen Rücken hoch. Das Fieber steigt und ich fange gegen Morgen an, zu fantasieren.

"Na, wie geht’s meinem Tiger?“ Sie setzt sich auf den Bettrand und legt ihre Hand auf meine Stirn. Sie fühlt sich herrlich kühl an. Ihre Gesichtszüge fließen, aber sie hat ganz helle blaue Augen und schulterlanges schwarzes Haar. Ihre Fingerkuppen streichen sanft über meine Schläfen, es ist ein schönes Gefühl und so verdammt real.
Nach einer Weile nimmt sie meine rechte Hand, als irgendein Wechsel stattfindet. Sie weint plötzlich und ich erschrecke.
„Was ist?“, krächze ich. Dann verstehe ich; dieser Moment endet jetzt.
„Ich kenne ja nicht einmal deinen Namen“, sagt sie mit erstickter Stimme.
„Nicht loslassen“, beschwöre ich sie und bin entschlossen, festzuhalten. Aber dann ist sie verschwunden. Das Zimmer ist dasselbe wie gerade eben noch, aber meine Hand ist leer. Das Unterbewusstsein hat losgelassen und das Gefühl von Verlust und Verlassenheit ist gewaltig.